Близорукие тени скользят по стенам,
Смотрят пристально в лица родным именам.
На стекле – уцелевший осколок зари.
Где ты, воля, неволя? – поди, разбери...
Разве мы не мечтали доплыть к берегам,
Где зелёное море пристанет к ногам,
Обнажая холодные камни,
Не задёрнутым вечером ранним.
Но молчит фотографий застывший сюжет
И стихи не сложились в умелый сонет.
Белый цвет прозаических линий
Догорает в голодном камине.