Уходит лето
Бывают дни в последних числах лета
( их лишь не всем дано предугадать! ),
когда в живой игре цветов и света
движенье тлена можно увидать.
В закатный час, когда восток темнеет,
о, как он краток тот предзвёздный час!-
прощальный луч уже совсем не греет,
хотя томит и возбуждает нас.
Уходит лето. Что быть может проще?
Вот так и жизнь когда-нибудь уйдёт.
Но кажется мне, что оно наощупь
слепым лосёнком к осени бредёт.
И так легко, так сладостно, так больно,
так предугадан весь грядущий путь,
что хочется душе сказать: «Довольно!..»
и лечь в траву, и до весны уснуть.
Но ты с минувшим будущее свяжешь,
храня счастливо до последних дней
всё то, о чём порою не расскажешь,
быть может, даже матери своей.