Самому ли себе все писал я стихи...
Сам себя утешал ли безгрешной, наивной надеждой...
Коль стремления и строчки легли не плохи,
Отчего же на почве их вырос обычный невежда.
Выполз из под огромной, забытой горы,
Злой, бесчувственный, словно голодный ребёнок;
К его морде подносят еду и златые дары,
Но и сытый, богатый он остаётся подонок.