Все говорят попеременно,
Что осень будет непременно:
От жажды сохнущие листья,
Калины раненые кисти,
И грозди пухлые, как вата,
Темнеющего винограда...
Шипит подкравшаяся старость,
Что лета больше не осталось,
Что больше не бывать здесь зною,
На угли брызгая слюною...
Но погрущу я и достану
Морскую синь из чемодана,
И возле линии прибоя
Проступит солнце на обоях.
Ветрам сооружу преграды,
Мне вашей осени не надо.
И, возвращаясь с карантина,
Погреемся, как у камина,
У черноморского пейзажа,
Чтоб год минувший не в пропажу...
Когда-нибудь прочтёте где-то,
Как увозил я с юга лето.