Среди трав, запутанных как гривы
Беспородных диких скакунов,
Тянется мой век, как волос длинный,
Жесткий – как льняное полотно.
Тянется и все-таки не рвется,
Разве, что немного по краям,
Да и тем когда-нибудь придется
Выправить отмеренный курган.
Все потом оплатится без сдачи.
И припомнив, что ли, век иной
Бабы половецкие заплачут
Предрассветной синею росой.
Солнце опалит былые раны
И уйдет на запад все поправ,
И туман потянется над яром
Средь полынных поседевших трав.
Все пройдет, как прежде, так и ныне.
Только знаю, волею творца
Будут кони дикие степные
Звезды пить из Вечного Донца.
А небесным пряхам божья воля:
Чтоб в ночи не спала ни одна
Песни петь о доле и недоле,
Да и льны сучить для полотна.