* * *
Скользящая по канве,
По снам, по небесной сини -
Исчезну. И след простынет,
Как след на сырой траве.
Уже бесконечно тих
И отзвук шагов, и шорох
Ненужных, как листьев ворох,
Предшественников моих.
Пока свой пишу роман,
И он ещё не дописан -
Брожу в лабиринтах истин.
Невидимый строю храм.
И в новой в моей главе
Берёзовый сон Полесья,
Пока с вами рядом, здесь я,
Как след на сырой траве.