С каждым днем волос седых все больше,
И меньше радости от прожитого дня
Где ожидание прекрасного все дольше,
За груз ошибок прошлого себя кляня.
Замучил кашель в сумраке рассветном,
Но я упрямо выжигаю сигаретой боль.
Мне остается счастье быть поэтом,
В стихотворениях чужую примеряя роль.
Я в дыме горьком, синевато бледном,
Ищу те образы, что лягут на бумагу.
Я подбираю рифму одиноким следом,
Не забывая про поставленную брагу.
И вроде стало легче и вроде задышалось.
И снова солнца луч я вижу наяву.
Такое счастие мне друг, увы, досталось,
Счастливым, знать, я к осени помру.