На пороге не встречала,
наблюдала из окна.
Привечать не обещала,
каюсь, тут моя вина.
По тропинке просто в осень
исчезают день за днём.
Грусти спелые колосья
август мочит под дождём.
То с молитвой, то с опаской,
не заглядывая вдаль,
с новостей срываю маски,
а под ними - сплошь вуаль...
С нестабильностью в погоде
прячусь яблоком в траву,
где сентябрь, наколобродив,
кинет под бочок листву.
Если провожать не выйду
с кучей неотложных дел,
август, не держи обиду,
ты старался, как умел.
Покидаешь? Покидая,
оставляешь в сердце брешь,
месяц сбора урожая,
месяц призрачных надежд...
25.08.2020