* * *
— Эх, как уродилась брусника! Да-а, редкий год!
— Мешок застегни, а не то потеряешь компас, —
смеётся Михалыч, прокуренный тихоход. —
А жизнь — это счастье. И весь тебе фокус-покус…
Прикинул мешок на руке — килограммов цать.
Хорошее дело — ну, можно теперь и к дому.
— Ты точно везунчик — тут нечего отрицать…
— Вернее, везунчики оба, прошу пардону…
Костёр погасили, доели грибной супец
и снова шагаем дорогой лесной к востоку.
О чём эти строчки? Я думаю, о судьбе.
О том, что кончается август,
и слава богу.