Не я пишу, я и не вправе
Себя поэтом величать,
Я внемлю лишь своей забаве-
За Музой строки повторять.
Слуга ее, ее поручик,
Ей предан день и ото дня,
Она шепнула- я озвучил,
И записал, пером маня.
Она лукавит- я в притворстве,
Она скорбит- и я грущу,
В моей души колючем ворсе
Ее по запаху ищу.
Ее духи дурманят разум,
Ее улыбка- колдовство,
Она пришла ко мне не сразу,
Я ждал ее, как никого.
В манящих бликах лунной девы
Ее Величество ищу,
Не нахожу- Миледи, где Вы?
Я Вас к себе просить хочу.
Без Вас поблекнет дарованье,
В душе моей померкнет свет,
Вам без меня- везде вниманье,
А мне без Вас- и жизни нет.
Уж так устроен мир поэта,
Темниц в нем много, а свеча,
Свеча одна на бездну эту,
Не потушить бы сгоряча!
Не я пишу, Она мне шепчет
Безумных мыслей стройный ход,
И если ранит- тут же лечит,
Прогонит прочь- назавтра ждёт.
И каждый раз я уповаю
На милость Барышни моей,
Светя другим, я сам сгораю,
Пишу не я- пишу за Ней.