Фантазии похожи на реальность,
а жизнь порой похожа на мечту.
Я повторяю истину-банальность:
всё сказано до нас, а почему?
Ведь всё проходит. И мирская слава,
и мы, сыграв свою немую роль.
И блеск богатства нищетой сменяет,
что мы ценили, бередит лишь боль.
Но странным остаётся постоянство,
которое лечебно, как родник.
Родня, семья, где можно нам остаться,
приют, где мальчик я. хотя старик.
Ведь помнить нам дано, но забываем,
И истину не только в них постичь.
Хоть может строчки из великих повторяем,
Но разве мы по книгам будем жить?
Из фото, что на память нам остались,
Из глаз родных, что умерли давно.
Есть пониманье - смерть не только жалость,
А вера в нас, хоть было и прошло.
И те, кто обращаясь к нам, написал душой,
Получат от своих ветвей за всё признанье.
Пускай не мира. Но аудитории большой.
А может слышат? Что такое это мирозданье?