Я разучилась петь, слагать стихи,
Я разучилась выражаться в чём-то.
Душа бушует сотнями стихий,
Но я молчу – она бредёт в потёмках.
Нарыв, который где-то там, внутри,
Уже гниёт и испускает вони.
Он мне болит, но не поднять руки,
Чтоб удалить – мне не хватает воли.
А беспокойство всё растёт, растёт…
Я чую где-то приближенье бури…
К чему всё это дальше приведёт?
Я всё могу предположить… Могу ли?
Что не хотела, сделала сама,
Чтобы с тоской наедине сражаться.
Остались только время и сума,
Мне в ней хранить часы и наслаждаться.
Да что часы, недели – ерунда!
Столетьями хочу свой век измерить!
Но, чтобы сделать это, мне всегда,
Во что-то надо очень сильно верить.
А вера, как и воля, где их взять?
Сказали мне: «Ты нищая душою».
Ответила: «Возможно». Мне болтать
Не сложно было никогда, не скрою.
Но истинная правда ведь в глазах.
А в них уже давно тоска и холод.
Уже полгода, как окутал страх,
Усталость прямо в сердце болью колет.
Я жду, что кто-то скажет в тишине:
-- Расслабься, детка, жить не так уж страшно.
А вместо этого кошмары снятся мне.
Что за они – не помню, что – не важно.
А мысли стали тихо донимать,
Одолевать и рвать моё сознанье.
Хочу заснуть, но не могу поспать,
Всё жду сама в самой себе признанья.
Всё кажется – ещё чуть-чуть – взлечу…
А что паденье будет быстрым очень,
Об этом просто думать не хочу…
Земля жестка, но это - между прочим.
Я устаю от внешней суеты,
От лжи и лести я давно устала.
Но улицы по-прежнему пусты,
Особенно на рынках и вокзалах.
И я хочу шагнуть за край стены,
Переживая страх и возбужденье,
И умереть, не увидав весны….
Ведь будет в январе мой день рожденья.
08.01.00.