Предзакатным пурпуром укрыт старый сад,
Извиваясь, петляет река...
Бьётся сердце от мысли: нет дороги назад, -
Между нами не годы - века.
Разделяет нас времени мутный поток,
Череда нескончаемых дел...
Вот бы - сделать свободы глубокий глоток,
Вот бы взять, и - шагнуть за предел.
И - ворваться в картину, за раму зайти,
И - почувствовать рядом Тебя.
И обнять, и прижать, и сказать: не грусти,
Мона Лиза, Джоконда, моя!
09-09-13