Воздух этой весны можно трогать рукой,
Можно резать ножом на ломти.
Сон к щеке прикоснулся прохладной щекой,
Чтоб под утро неслышно уйти.
Чуть стыдливее ночь и смелее рассвет
В буйстве красок рождённого дня
И минуты летят в ритме прожитых лет,
Серебром по ступеням звеня.
Буквы сложатся в слоги, а дальше – в слова
Предложений и пламенных фраз,
Будет строго по кругу идти голова,
Здравый смысл для неё не указ.
Будет петь метрономом простая капель,
Ритму сердца сбивая покой,
Ну, а что происходит – всего лишь апрель.
Но какой-то совсем не такой.
Лёгкий шорох ещё нерождённой листвы
Будет слышаться сквозь тишину,
Будут тёплые волны небес синевы
Приглашать каждый вечер ко сну.
В пряном запахе тёмных вечерних аллей
Растворятся тревога и страх,
Станут речи тверды, ну, а мысли смелей
С тонким вкусом весны на губах.
Будет страстным желание просто сбежать
В дом без окон и дверь на засов
И под шелест страниц новый день провожать
Лишь по стрелкам молчащих часов.
Всё ещё впереди, будет ветер кружить,
Будут дни и теплы, и длинны.
Надо просто пройти, а, скорее, прожить
Путь шестнадцатой в жизни весны.
/август 2020г /