Надлом... Надлом... Ещё... Ещё...
Рука слаба.
Лишь ледяная бледность щёк
и пот со лба.
И август спел, и мир широк,
и нет оков,
но я ныряю в свой мирок
за сто замков,
чтоб убежать по кромке дней
от колких слов,
от своры бешенных теней
и голосов,
что расплескались, хохоча,
из чрева тьмы.
А рыжий Ангел у плеча
поёт псалмы.