В этом мире никто никому ничего должен,
Здесь отскакивают, столкнувшись одеждой стеклянной кожи,
Здесь вздрагивают, соприкоснувшись руками,
Здесь вскрикивают, прислонившись красным мясом сердец.
Хотя...
Что я несу, каким там, к дьяволу красным,
С ним, кстати, только с таким,
Поднести ваш серо-желтый шматок просто опасно,
Оно или же полыхнет напоследок, или просто погаснет.
Хотя...
С очисткой мира от лишнего идиота мир станет только прекрасней.
Так о сердцах...
Хотя что о нем?
Обычная мышца, что гонит кровь, часто, ох, часто гнилую и
Окружено ореолом сравнений и прилагательных -
От анапеста до подземно-матерных,
От ажурных, тонких, сверкающих до заплат мешочных зияющих.
От китайского шелка, набитого бумажною ватой,
До металлических сквозь - они, кстати, часто конгломераты.
А чаще всего это нежно хранимое стойло.
Ну, и? Писать о таком? Оно того стоило?