Где это муж мой все прохлаждается...
Скоро сентябрь, в конце концов
Мне уже двадцать один исполняется.
На руку с сердцем не намечается
Храбрецов.
В этой араве безумных встречных
Есть же отдельные чьи-то лица,
Пусть не модельны, не безупречны,
В кои возможно вполне сердечно
Влюбиться.
В этом оркестре кричащих звуков
Бас или тенор, который станет
Вечно так счастливого слышать ухо,
Голос же есть твоего супруга,
Да ведь?
В этом холодном и сером мире,
Где без любви вам и ветер свищет,
Может он тоже в пустой квартире
Грезит сейчас о жене и сыне,
Ищет.
Ведь миллиарды людей планета
В космосе пыльном у сердца кружит.
Может быть где-нибудь, рядом где-то
Есть, кто мне станет зимой и летом
Мужем...