Вопрос был остр,
Как сто ножей для резки мяса,
И так непрост,
Как катаклизм в конце триаса.
Он вызывал
Клочки сочувствия и споры,
Твёрд как завал
И неприступен, словно горы.
Но поворот и под откос
Пережитое,
Всё вкривь и вкось, наперекос,
Совсем пустое.
Вопрос растаял в пене дней,
Исчез из темы.
И, как грибы после дождей,
Растут проблемы.
Но уже ясно, что они
Исчезнут тоже,
Когда финалом мои дни
Жизнь подытожит.