А лету было пофиг, что нам не до веселья,
Что кризисов похмелье, нам больше по душе.
Оно себе случилось, из теплых дней сложилось,
Три месяца продлилось, и кончилось уже.
А мы ж весной мечтали, как схлынут все печали,
И как с приходом лета мы снова заживем.
Вот только лету пофиг, что мы его проспали.
Оно вот-вот растает сентябрьским дождем...