Идёшь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала – тоже!
Прохожий, остановись!
Марина Цветаева
Я шёл по городу ночному,
Укрылся снегом тротуар.
Вокруг всё было по-иному,
В душе – минор-репертуар.
От грусти, холода, печали
Мои глаза смотрели вниз.
И отмечали лишь детали,
Зимы той памятной сюрприз.
И вдруг на старом парапете
Увидел я десяток книг.
Они, как брошенные дети,
На их обложках замер крик.
Из них – «Цветаеву Марину» –
От смерти, от позора спас.
И, выгнувши от ветра спину,
Благословил меня Пегас…