Меж сосен трех, как меж дверей.
Тут ветер скроен по взвесям.
Тут ветви сложенным костям,
Передают сухой привет.
Вдруг осыпается щербет,
Из плитки черной, что смола.
И гжели умасленный цвет,
На лбе твоем, что вена та.
Да плача нет - лишь пересуд.
Лопатный звон, киянки свист.
Отсвет просроченных зарниц,
Просроченных как все мы тут.
Ушла душа - ушел испуг.
Мы жизни, смерти не имели,
Застыли как в игре все вдруг.
Лишь формой, что вода в купели.