Август мне кажется грустным и сладко-прохладным,
словно медовая капля на глади озёрной
в час расставания солнца с землёй на закате.
в час предсказаний того, что не сбудется утром.
Степи желтеют, их запах удушлив, как ладан.
Ты бы сказала про этот простор «неозорий».
Ты бы сказала сейчас… Но, пожалуйста, хватит.
В сердце и так слишком сумно – по-нашему, смутно.
Август – о том, что пора на крыло и куда-то,
где мы не вьём наши гнёзда, но прячемся в норы –
всё потому, что вот-вот - и мертвящая стужа,
ветры завоют над степью тоскливо и длинно.
Август мне кажется долгим и тёплым закатом,
полным печали о том, что вернётся не скоро
май в изумрудах листвы и сияющих лужах.
Но мы с тобою дождёмся его неодмiнно.