Старые треки качают, как ветви тополя,
Чем-то родным отзываясь издалека.
В радужных снах я бреду босиком да по полю,
Маленьких деток держа на своих руках.
Время проходит, и стрелки бегут как спринтеры.
Я утомлённо смотрю через даль в окно.
Стол, органайзер и пыль на просевшем принтере...
Лето кончается, разве не всё равно?
Небушко, милое, что ты глядишь так ласково,
Словно мне восемь и ты у меня в глазах?
Люди на улице лица укрыли масками,
Души у них в слезах.
Я не привыкла жаловаться и жалобить.
Справлюсь, родимые. Грусть не надолго, нет.
Новые осы на нас ополчились жалами,
Только не их рассвет.
Будет и праздник, и пряники, и гармоника.
Вылупятся из музыки вновь слова.
"Мамочка, мама, а сфоткай меня у слоника!"
Мам, ты была права.
Только для маленьких август, как вечность, тянется.
Только родные души всегда с тобой.
Как об осоку, можно о дождь пораниться -
Будет глухая боль.
Мы отражаемся в каплях грядущей осени,
Видим сквозь веки закатного солнца свет.
Небо раскрасило память о детстве досиня,
Выпав росой в траве.