И снова строчки зовут живые –
Из букв сочится и мед, и кровь.
Поздний Есенин, такой же красивый –
Кому-то бельмо, а кому-то любовь.
Судить не будем, мы там не бывали,
Где гром-Есенин рвал в клочья зал,
И кудри рязанские не трепали,
Когда он плакал, жалел и звал.
Поздний Есенин – всего-то в тридцать!
Послушайте, это же просто смешно!
В ответ, беспардонно марая страницы,
Хохочет рубиновое вино…
Ему давно ничего не надо –
Короста славы разбилась в пшик,
И даже от стихотворного лада
Не тронется струнка его души.
Банальное: вечно живой Есенин
Своих стихов монументом стоит!
Но кажется мне, что он на коленях
Все ждет и жаждет простых молитв…