За городом спряталась осень,
Укрывшись в тумане густом.
А в Мурманске вечера восемь,
И всё ещё лето кругом.
Гуляют в обнимочку пары,
Мерцает неоном "Волна",
И парень поёт под гитару,
И мужа ругает жена.
И я в этот вечер холодный,
Сутулясь, топчу свою тень –
Поэтишка серый, немодный,
Бесплодно проживший весь день.
А мурманских улиц рябины,
Что дышат остатками дня,
Швыряют листвою в витрины,
Мерцая в вечерних огнях.
Судачат рябины про осень,
Которую город не ждёт...
Во вторник – часов этак в восемь –
Она в каждый дворик придёт...
А. Н. Пушкарь