Не печалься, мой друг, не стоит...
Всё проходит, пройдёт и это.
Устаканится, перебродит
в нас мускатным оттенком лето.
На сердцах и штормовках пыльных
зарубцуются швы и раны.
Рано складывать, друг мой, крылья,
и печалиться, друг мой, рано.
Над озябшею мостовою
мы себя на крылах проносим.
Будет жёлтой кружить листвою
под аккорды гитары Осень,
будет по водосточным трубам
дождь стучать до конца недели,
будет ветер, целуя в губы,
увлекать нас в страну метелей.
Всё меняется: день на вечер,
утро ночь в карауле сменит,
догорает камин и свечи,
исчезают с паркета тени...
Под мелодии песен новых
забываются наши лица,-
только парам листов кленовых
целый век над землёй кружиться...