Эта белая ночь
не для спальных стандартных районов,
Где безликие серии
в бледном пространстве плывут.
И не тянет бродить
меж штампованных зданий бессонно –
Там, где замкнута жизнь
лишь на спящий домашний уют.
Эта ночь – для дворцов,
что воздвигли трудом вдохновенным,
Что глядятся в Невы
светозарный серебряный лик...
И восторг ускоряет
течение крови по венам,
Сердце птицей плененной
замрет в своей клетке на миг.
Взгляд задержит
фронтон, капитель, иль оконная рама,
Бледно-желтый, зеленый,
в безлунности тающий цвет,
И звучаньем хорала
летит над Невой панорама,
Для которой достойных метафор
и слов равнозначащих – нет!
Мощным форте взметнется
у Летнего сада решетка,
Медный всадник,
блистающий, в небо взлетающий шпиль;
В емкой паузе ночи,
закатно-рассветной, короткой,
Отрясаешь житейских дорог
вездесущую серую пыль.
И не верится здесь
в беспощадность земных разрушений,
В скоротечность гармонии,
в тленность живой красоты;
То, что гений замыслил
в экстазе ночных озарений,
Души смертных врачует
прекрасною явью мечты...