Я давно не писал для себя.
Что не стих, то новая песня.
Разучился ль уже рифмовать?
Хоть об стекло головую бейся.
Каждый день просыпаюсь. Так пусто.
Лирика больше не спасет душу.
Возопит ведь кто-то: "Искусство!".
Но почему я сгораю в стужу?
Не видно ни конца, ни начала.
И того, кто дёргает нитки.
Мелодия в "котле" зазвучала,
Однако это просто беснуются черти.
Я давно не писал для себя,
Но уже не становится легче.
Потерялся, хоть истошно крича
Сам бежал своим судьбам навстречу.