Шляпа, пальто, кроссы, юбка плиссе,
В руках ежедневник, а в сумке бардак.
Снова в кофейне стаканчик Гляссе.
Но что-то в жизни её не так.
Помада бордо и в глазах огонёк,
Все взгляды за ней, уверенный шаг.
Она не идёт, а как мотылёк
Порхает по улице, городу в такт.
Мужчины её провожают глазами.
А женщины с завистью смотрят ей вслед
И думают: "Вот же сучка худая!
А что за помада? И сколько ей лет?"
Присядет, как птичка, на лавочку в парке,
Запишет что-то в блокнот, улыбнётся.
Подумает вновь о каком-то подарке.
И снова к делам. Только сердце не бьётся.
А ей бы хотелось почувствовать счастье.
Чтоб бабочки где-то внутри встрепегулись.
Чтоб в жизни её принял кто-то участье.
Но видимо где-то с судьбой разминулись.
Уж стерлась помада и кофе допит.
Закрыт ежедневник, в сумке тот же бардак.
Из радио грустная песня хрипит.
А сердце бьётся городу в такт.