мы любим умирать весной
такие ветренные дни, недели, годы,
такие злобные, обещающие жизнь, погоды -
они простуды, они гробы, они - сугробы,
мы влачим их, словно санки,
мужчины, самки, мы чемоданы, чемоданчики,
мы дачники, мы неудачники, мы незадачники,
и пыль летит с так называемых Чёрных земель...
поставлены на наших лицах пробы:
жив; это временно; снопы сучков, цветов вязАнки,
подстрочники стихов, написанных не словами, майданчики...
мы вечные и верные катальщики и тачечники,
и нам на голову ещё просыплется капель.
и мы ложимся грудью на оттаявшую землю,
соскучившись по ней, мы надоели снегу;
мы ухом прижимаемся и слышим,
как корни медленно растут, мы безмолвью внемлем,
мы сами словно корни с неба вростаем, дышим...
мы медленно впитываемся, и взгляд наш тёмен.
***
© Copyright: Август Май, 2017
Свидетельство о публикации №117031709144