Мне говорят : ты не поэт,
Я это понимаю.
Мой стих даёт тепло и свет
Когда его сжигают
Поэзия удел не мой
Зачем слова рифмую?
В них плач дождя, метели вой
Да крик, во тьму ночную.
Простите стих мой знатоки
За суету, банальность.
За хромоту иной строки,
Наивность и нахальность.
Не претендует он на след
И на шлепки ладоней
В нём разговор меж да и нет
Идёт без церемоний.