Есть вкус у каждой сложенной баллады, –
Он сладкий, как хорошее вино.
Но мне слагать для собственной услады
По воле Бога было не дано.
Позвольте ж спеть о терпкости скитаний,
Болезненной потерянной любви;
Позвольте спеть о горечи страданий
И доблести, потопленной в крови.
Позвольте спеть о тех, кто не вернулся
С пропитанной отчаяньем войны.
Позвольте спеть о тех, кто не проснулся,
Уснув под гнетом давящей вины.
Я буду петь до самого рассвета,
И песне сей не видится конец
До той поры, пока она ответа
Не пробудит в мелодии сердец.
Я буду петь, и звёзд небесных слёзы
Пусть льются в такт танцующей струне,
И тихой поступью крадущиеся грёзы
Замрут печалью в горькой тишине.
Что горечь для меня – для вас услада;
Так пейте музыку, как старое вино.
Свой вкус имеет каждая баллада,
Но мне его испить не суждено.