Прочитав Пелевина роман
в сентябре, на пике карантина,
я подумал - валенок, болван,
недоносок, подлая скотина.
В жизни пресмыкаюсь и юлю
и держусь за быт как Лукашенко.
Никого на свете не люблю.
Не судьба - торговая уценка.
На звериных выкрестах Москвы
то одну, то прочую встречаю.
И как конь нажравшийся травы
целый день кончаю и кончаю.
А потом иду к себе домой.
Член за мной опавший волочится.
Помолчи, Пелевин, милый мой.
Надо отдохнуть и помочиться.