Когда проснусь безгласной Галатеей
и своему молчанью удивлюсь,
когда пространство звуков опустеет,
узнаю я доподлинную грусть.
Не ту, что, вечерами холодея,
осенний воздух всюду разливал,
когда звездой незрячею глядело
ночное небо в тусклый карнавал.
Что знаю я о грусти, что слетела
на лик праматери, как мёртвый сон?
и холодеет мраморное тело,
и не является Пигмалион...
В смятении земном не затихая,
достойную посмертную судьбу
своими заслужу ли я стихами,
обрывки слов рифмуя наобум?
31 августа 2020