...Дождь хлещет, шепчет, шелестит,
листва потерянно летит,
грустнеет сохлая трава...
Но осень рыжая права:
её пора, её порывы.
В траве трещат, покуда живы,
в зелёных шляпках... кто-то-там, -
я им названия не дам,
своим незнаньем обижая.
Сверчеть - сверчат...
И мимо стаей
бредут и мысли, и слова
мои.
Что ж, осень, ты права...