Потому что искусство поэзии требует слов…
И. Бродский
Потому что искусство поэзии требует душ
Усилий, служенья и цели к тому ж,
Жду в посольстве у муз, но оно опустело.
Пусть эпоха сияет значками конца тупика,
Души в ящиках тёмных на складах пылятся пока,
И теперь правит тело.
В полировке, в латуни, в слоях амальгам и воды
Отраженья пустые. Но не было в том бы беды,
Если б помнился оригинал, повторённый с успехом.
Только в воздухе память о смысле слаба, но жива,
Потому что к Источнику суть, результат и слова
Возвращаются эхом.
В этих затхлых краях всё окрашено серым: дома,
Настоящее, кризис, одежды, мораль и зима,
Выражения лиц, воробьи, грязь, асфальт и больницы.
То ли кванты крадут и цвета не видать в темноте?
Светло-серым пятном – облака на небесном холсте
Из свинцового ситца.
Пуританские нравы места уступили свои
Слишком многим местам, но достали всего до земли,
Не до неба: в телах нет и не было капли свободы.
Перспектива, сужаясь, свернулась до точки всего,
Что терять, что искать в пустоте, где вокруг – ничего?
Значит, вскорости роды.
Что ж презренный металл? Он презренен тогда, когда есть,
Труд был честный обмен, но их ценностей выпала честь.
Хлеб насущный в итоге сегодня стал слишком насущен.
И питает людей с биомассой холодных сердец
Биомасса еды с ароматом бензольных колец,
А не думы о сущем.
Верят в ветер свободы лишь в племени маленьких птиц,
Да и то перелётных, не знающих виз и границ,
Платежей за багаж и за способы передвиженья.
И не то, чтоб покой – чередой капюшонов и кос –
Жизнь летит паровозом под некий разгульный откос,
С ускореньем скольженья.
А на карте Европы – пятно, значит, там карантин,
Мир являет цепочку весьма неприглядных картин,
Пусть расширился он аж до целой восьмёрки девятых.
Нету пули в висок, ведь оружие нынче в цене,
Может, за море дёрнуть в традициях лучших и мне,
Походить в азиатах?
Чем гордилась эпоха? Заботой, культурой, детьми,
Всенародными благами, планом, стремленьем костьми
Лечь за мир. Братством, равенством и антрацитом.
И на кладбище старых суждений, ошибок и тем
Остаётся одну из минувших систем
Помянуть суицидом.
В этом замысел зла. Он обширный и он мировой.
Чтоб врозь тело с душою и порознь мозг с головой.
Чтоб не помнить, что будет, а знать то, что есть и что было.
Здесь для буйных голов – не топор и терновый венец:
Проза жизни и быт, нищета и банальный конец,
Да верёвка и мыло.
Что осталось ползущим, родившимся, чтобы летать?
Горстка манны земной, правил свод – вот и вся благодать,
Резюме и корректность, карьера и жажда успеха.
Время ткёт бытие. И по судьбам проводит перстом.
В русских душах – печать тёмно-серым тяжёлым крестом
И зияет прореха.
Нелегалом в державе в отсутствие миссии муз
Проживу, продержусь, ну а вышлют – так снова вернусь,
Чтобы души будить, возвращать их в ожившие трупы.
До тех пор, пока есть здесь одна хоть глухая стена,
Зелень лавра с разбитого лба я использую на
Лист лавровый для супа.
2017