***
Осень, сентябрь. Стоит весь пятый класс.
И с нами невыносимая скрипачка тишина.
И вот, ровно в восемь тридцать две,
Сотрясает храм Эвтерпы нестройный хор голосов.
Людвиг Ван навис над нами,
Людвиг Ван висит над доской.
Людвиг Ван - здесь твой Парнас.
Осень, сентябрь. И не смолкает фортепиано.
Осень, сентябрь. Мы стараемся, выпеваем слова.
И разрывает тишину лунная соната.
И разрывается скрипачка между сонатой и мной.
Если б знал об этом Людвиг Ван, если б знал...
Осень, сентябрь. Спеть бы что-то свое...
Где ж твоя соната, скрипачка тишина?
Стекла дребезжат. Сегодня музыкальный урок.
И Людвиг Ван смотрит строго на нас.
О, да, она вполне довольна. Пальцы бьют по клавишам.
И музы вьются вокруг, услаждая ваш тонкий слух.
Римма Григорьевна, вы как ангел над облаками.
Витаете там аонидой, аэдой парите над нами.
Новую песню поет многострадальный хор учеников:
"Россия, ты любишь меня, и я твою долю люблю..."
Ах, да. Сегодня же праздник. Как жаль.
И весьма неприятно, что именно к нам на урок
Бросили вам старшеклассники букет из сухих цветов.
И мелом на полу и красиво: - РИММА ДУРА.
Но в чем же мы виноваты? Это несправедливо.
Если б жили в древних веках, нас бы бросили на алтарь.
Мы лишь разводим руками и снова поем:
"Россия, ты любишь меня, и я твою долю люблю..."
Людвиг Ван все больше и больше мне нравится там.
Людвиг Ван висит надо мной и молчит.
Людвиг Ван - здесь твой Парнас.
Ты все стерпишь, мрачный служитель Эвтерпы...
Изображаем духовность, вдруг учитель поставит пятерки.
Такое прекрасное утро, даже вороны поют и собаки.
Ты слышишь, Людвиг Ван, как прекрасны эти слова?
И подпевает с нами Бетховен: - "Россия родная моя...".
01.09.2020 г.