Я как-то Пушкиным себя представил малость,
Перо из гуся вырвал, заточил,
Взъерошил волосы, чтоб веселей писалось...
Да вот беда - не раздобыл чернил...
Прошёл зимой босЫм тропой лесною,
Но, оказалось я в желаниях не нов.
Теперь болею я и потихоньку ною,
Что не могу я как Порфирий Иванов.
Решил однажды - буду крепок силой
И даже занялся всерьёз зарядкой,
Но, воли лишь на пару дней хватило
И сильным я завидую украдкой.
Ещё одна мне тема Душу гложет:
Я первым в космос полететь хотел...
Но за Гагариным успеть кто сможет?
И в космос полететь я пролетел.
Не стал я Жуковым, не стал Наполеоном,
Не стал Суворовым, Героем я не стал.
Грущу о не содеянном со стоном,
От не свершённостей своих я так устал...
Немного жаль, что я не стал не Тем не Этим
Судьба не радует меня хоть плачь, хоть вой
И, видно, всё же суждено не стать поэтом,
А как же хочется прославиться порой...
И тут я понял истину простую
И то всё, от чего я так устал:
Плевать на то, за чем я так тоскую.
Дороже то, кем всё-таки я стал.