Умных глаз глубина, манит взгляд - и рождается магия
странной тяги к тому, для кого меня попросту нет.
Невозможность меня я приму, искуплю на бумаге я -
нарисую неправду. Но мне этот нужен портрет.
Без корней, без ветвей - я летала оторванной веточкой.
Я не буду противиться, если проникнешь в мой сон.
Будут знать, что ты есть, будут чувствовать все мои клеточки,
задрожат - испугают слетевшихся чёрных ворон.
Белой краской на белом рисунок ложится намёками.
И ни я, и никто никогда не осилит понять,
почему хорошо, почему у меня - меня много так,
почему меньше ночи и больше прозрачного дня.
Нарисую теплом - и растают осколки от наледи.
Мне осталось немного - всего лишь стихи срисовать.
Я, конечно, срисую - забью эти копии в памяти.
Там так много всего - чего нет и чему не бывать...