Какие счастливые люди
Все те, кто не пишет стихи!
Их рифмы ночами не будят,
Им зова не слышно стихий!
Их Муза в толпе не тревожит,
Когда потерялась строка –
И пальцем случайный прохожий
Не станет крутить у виска.
А я у стихов, как в неволе,
Я стал наркоману под стать:
Писать их порой очень больно!
Гораздо больней – не писать...