В твоём ящике нет писем.
За окном умерла погода.
Не спасает «Игра в бисер».
В пустоте нет ни дна, ни брода.
Рваных мыслей тугой сгусток.
Хрупкий колос надежд незрелых.
Разминированные чувства.
Спектра нет. Только мутный с серым.
Всё как будто в другой пьесе…
в декорациях незнакомых.
И что может сложиться, если
это твой не последний промах?..
Но сияет она, вершина!..
От неё никуда не деться.
Одолела. Насквозь прошила.
Ты взойдёшь. Там твоё сердце.