Когда-нибудь, слышишь, проявится в небе канва,
пути намечая, которыми радость ходила.
Не ной, что природа, как гопник, качает права,
и солнце качает, как поп над могилой кадило –
когда-нибудь вычеркнут наш из архива грехов,
и орден дадут, безвозмездно войну упраздняя.
И, выкрикнув трижды, до третьих не спав петухов,
глашатай вернется на старую площадь, скользя и
взлетая над городом вестником нового дня,
сметая с земли отраженье вчерашнего грима.
И город воскреснет, и в нем никого не казнят;
и выйдут с цветами пропавшие девушки Рима.