каждая рифма впивается в нерв иголкой,
бью себя в грудь, чтобы стих синяком созрел.
я не кричу, а молчать не выходит громко —
мысли веревкой ведут меня в «Англетер».
самосожжение стало почти искусством —
ярко и пышно греет сердца людей!
свет настоящий, не из какой-то люстры,
он из подполья, где множество диких змей.
плавит по капле душу мою в глаголы,
жарит извилины, манит толпу зевак —
чистый и резкий, словно коньяк без колы —
уничтожает, но без него никак.
так же и мне, как будто маяк в тумане,
даст морякам однажды надежду на
чувство, что кто-то плачет и любит с нами,
чья-то незарифмованная душа.