Спичку рукой прикрывая и глядя в огонь,
Думать об августе- яблоке, нежен и светел.
Вот по губам он стекает сиропом, не тронь,
Пусть его сдует горячий и ласковый ветер.
Плачь иль не плачь, а теперь, дорогой, все равно.
Утра холодные ждут умирания втуне.
Строки читай Илиады иль инфу в метро,
Все нам написано свыше, увы, накануне.
Я обнимаю последний блокнот или лист,
В нем корабли обозначены раненым списком,
Мы уплываем, мой август, любимый Улисс.
Точка, печать. Нет, постскриптум. Твоя одалиска.