Сколько в тебе синекрылых-то птиц, мой город,
Сколько в тебе желтизны уходящих листьев
В небытие. Ты – и пристань, и сильный голод
По диалогу лицом-к-лицу в стране счастливцев.
И задыхаются в новостройках проулки наши –
Холестериновых бляшек комки в сосудах.
Сколько в тебе было света, не помню даже,
Будто забыла, не знаю сама откуда…
Только, как явь, всё этюды – тот сад сливовый,
Птицы. Цикады. Жара. Это город света -
Словно крыло стрекозы на просвет. И снова
Слышится стрёкот. Глаза приоткрою. Где ты?
Где я в сандалиях рыжих и платье новом,
В ссадинах ноги, ладони, как смоль, в орехе?
Где из столовой тарелка с горячим пловом,
Старый забор виноградника, лаз в прорехе.
Позаросли и болячки, и шрамы стёрлись,
И виноград дозревает, и груши где-то…
Синие крылья пернатых покрыла окись.
Я назову теперь город мой Краем Света.
2020, сентябрь