***
Меня уже так трудно удивить
плохим вином,
испорченной бумагой,
надломленною плиткой шоколада
и каверзным, язвительным умом.
Остатки слов шуршат в пустом конверте.
Я тупо левой набираю QWERTY,
не знаю, что там будет после смерти,
но точно знаю.
всё идёт не так,
как мне хотелось бы.
На берегу рыбак
и вроде рядом Рафаэль Альберти.
А может быть, то вовсе не рыбак,
а рядом никакой
не Рафаэль Альберти.
Я начинаю строчку
с глупого «Итак …».
А дальше мысль такая возниает «как?».
«Итак», как будто, не всегда итог.
Так можно даже заложить пролог,
который обещает продолженье.
Но почему-то у меня сомнение:
а стоит ли вообще писать стихотворения,
когда в тебе всегда одно смятение.
Смятение и больше ничего ….
Мне слышится не ангельское пение,
а просто так …, одно чирик-чик-чик.
Ты видимо сошёл с ума, старик!
Ну, если не с ума,
так, может быть, с умишка.
А время жизни катится вприпрыжку,
оставив мне в душе свою отрыжку.
***