Дымилось осеннее серое небо
среди высоченных готических сосен,
я вяло жевал припасённый хлеб
размером с будущую осень.
И мыслями собранн в раннем лесу
где тихо, как в склепе с почившим прахом,
в руках я ведро на весу несу
со свойственной мне широтой и размахом.
В ведре ералаш, всё попутано в нём -
там хрусткие грузди соседи обабков
и греет мой взгляд своим рыжим огнём
как Солнце большой подосиновик сладкий.
Грибная пора - моя жизнь во вчера
за кромкою леса маячит и машет,
грибная пора - возвращаться пора,
а я не хочу - мне за кромкою страшно.
Там город, заботы, сует суета,
мозг сверлят мысли о хлебе насущном,
а здесь тишина, а тут чистота,
лес хвоей сосновой порядком надушен.
А в ней метнулась живым огоньком
белка, пушистая и летучая,
белочка, белка, лети в свой дом,
видишь как тяжко вспухают тучи.
Я тоже уйду, вернусь - не вернусь?
Не знаю, но как же приятен мне запах
тёплой сосны, я к ней лбом прикоснусь
и с грузом грибов поплетусь в своё завтра.