В сыром подвале, где обжились мыши,
Я прячусь от огня любимых рук.
"Будь тише, девочка, ты слишком громко дышишь"
Я говорю себе и вздрагиваю вдруг
Шаги. Такие четкие, раскатом грома
Грохочет голос: "Где ты? Прости меня, я зря вспылил"
И эта фраза мне уже давно - давно знакома.
И я не выйду: нету больше сил.
Мне лучше умереть в сырой гнили природы,
Чем на твоих грязных не от земли руках.
В гробу и том живее ощущение свободы.
Свобода там живет, где не удушит страх.
Я буду заперта навечно в темных снах.
И это лучше, чем внимая подлую неправду.
И видеть, как ты делаешь свой взмах
К моей щеке, которую ты только что слюнявил.