Поржавевшие качели,
тихий скрип, почти что стон…
Я качаюсь еле-еле,
мысли вьются в унисон.
А взлетала, вспомнить страшно,
на качелях и в мечтах.
Обнимал, да не однажды,
то восторг меня, то страх.
Отлеталась? Приземлилась?
Погрузилась в полусон?
То ли кара, то ли милость…
Всё пройдёт, да, Соломон?
И хотя вполне по нраву
тишина мне и покой,
вдруг решила, как приправой,
расцветить свой день строкой.
Чуть касаясь, еле-еле,
никому не поперёк…
Ах вы, старые качели,
я про скрип ваш не в упрёк.
Коль скрипите, значит, живы
без полётов в небеса.
В осень мы неторопливы –
взад-вперёд… прикрыв глаза…
04.09.2020г.