Не нам их судить и не нам их оправдывать,
Им всё посчитается где-нибудь там.
Потомки сошьют им мундиры парадные,
Расставят по рангам, по разным годам.
Пускай же грехи их останутся тайною,
Нелёгкие выпали им времена,
Ушли Пастернак, Мандельштам и Цветаева,
И всё, что сумели, оставили нам.